那天晚上天没下雨月光也没出。
只是风一直刮从窗缝里钻进来把工作室里的速写纸吹得轻响。
像低声喊着“别画了”又像哑着喉咙说“你得画完”。
周墨坐在灯光下。
他身前那张画纸已经改了第九遍。
每一次落笔都是一根线从心头往外拉—— 拉着他所有的专注、情绪、意识一点点散掉。
他不是不想停。
是他怕一停就再也画不出她了。
他试过闭眼。
也试过用旧画稿临摹她曾经笑着说“还不错”的眼睛。
可那一笔——眼尾那一笔总是抖。
不是手不稳。
是情绪太重。
—— 他伸手去拿那支最细的勾线笔结果“咔”一声笔芯断了。
他愣住。
手停在半空笔尖落地的声音比任何人的一句“别画了”都要响。
他没吭声。
他只是轻轻喘了一口气。
像整间屋子的空气都开始漏。
他不是没意识到自己开始“溢出”了。
他知道。
他感觉得到——— 线条越来越偏图像越来越重叠脑子里画的不是她的脸而是一团团画不清的记忆碎片。
他想喊“停一下”但喉咙像被情绪堵住。
他想说“帮帮我”却连“我”字都卡在唇齿间。
他不是不知道怎么回头。
他是已经忘了—— 她那道光在哪个方向。
就在他快要低头撑不住的时候——— 门开了。
—— 门不是“砰”的一声。
是轻得像风推开的。
然后有人慢慢走了进来然后慢慢靠近。
她没有急着叫他。
也没先问“你怎么了”。
她只是——蹲下。
轻轻捧起他的脸用很稳很稳的声音说: “先看我一眼。
” —— 那一瞬间他像整个世界都定格了。
画纸停了风停了连笔尖上的残墨都像凝住。
他抬起眼。
她的眼睛秋水一般干净得像从来没沾过别人的评价。
也像从很远的地方专程赶来只为在他最快碎的时候看他一眼。
他忽然就不颤了。
她的手很温。
有一股温热在传过来。
那一瞬他像得到了什么又像找回了什么。
不是技法也不是节奏——— 是那个他一度以为自己再也握不住的“锚点”。
她轻轻摸了一下他指节。
看见他手上的细汗还有掌心一层没干透的墨。
“别画了。
”她说声音比风还轻“先停一下。
” 他喉咙动了动像是想说“我快好了”。
可她先一步接住那句话:“你不需要画完才能算你在坚持。
” 她抬眼看他神情笃定:“你现在还在我身边。
这就够了。
” —— 他眼圈忽然一红。
不是情绪来得快而是忍得太久。
他咬着牙没哭。
但他收了画板。
第一次不是因为画完而是因为——她说“可以停”。
他靠在椅背上长呼了一口气。
那一声像是从骨头缝里挤出来的。
她没说话。
只是站起身走到他背后替他披上那件他常挂在椅背上的灰色连帽卫衣。
然后从桌边那张速写纸上撕下一角写了五个字: “今晚不画了。
” —— 他盯着那几个字看了很久。
她转身拿起一支干净的铅笔轻轻点在他的手背上: “你不是机器。
” “你不是系统。
” “你是周墨。
” “我不是来问你‘你还能不能继续’。
” “我是来陪你——哪怕你今晚画不出一个点我也陪你坐这。
” 她的语气没有半分强硬但每一个字都像是替他把那些“你必须”给扯断了。
他低声问:“你不怕我就这样一直画不出来了吗?” 她摇头:“你要是一直都画不出来我就陪你找——你能画出来的那一笔。
” 他鼻尖发酸偏过头不让她看见他眼眶红成什么样。
—— 她没问他画了什么。
也没去看那张停在一半的画稿。
她只是坐在他旁边一只手牵着他一只手垫在膝盖下。
他们就这样坐了很久。
像是在等一个风暴过去。
也像是在对那个失控的自己说——— “你别怕。
有人在。
” ——— 凌晨四点窗外没有月亮。
只有路灯把南大青鸢工作室的玻璃照成一整块温柔的橘黄。
米悦靠在沙发一角没睡。
周墨坐在地毯上背靠着她腿边眼睛半睁半闭。
他没说话。
也没画。
只是右手仍旧轻握着那支没墨的勾线笔。
像是一种本能。
像是一种他还没放下但不再挣扎的执念。
—— “我不是怕你画不出来。
”她忽然开口声音低得像呼吸“我怕你拼命想画的那一瞬间把自己丢了。
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